boutiques. Ce Corso célèbre, c’est la grand’rue d’une préfecture de seconde classe. Des orchestres ambulants, composés de trois ou quatre grands diables venus d’Allemagne, et soufflant dans des cuivres, par moment, donnent un peu de vie aux places silencieuses. Dans les boutiques, étroites et sombres, des femmes mafflues, lourdes, aux formes junoniennes, s’écrasent, marchandes, sur la banquette des comptoirs, lasses dès la matinée, répondant d’un ton endormi aux demandes de la clientèle, ou se trainent, visiteuses, devant les étoffes nonchalamment déployées. Aucun endroit gai, réunissant femmes de fête et gens de plaisir. Des cafés, dont quelques-uns fastueux, tout en marbre et en mosaïque, comme le café Colonna, avec de rares consommateurs, voyageurs de commerce désœuvrés ou officiers du poste voisin, au palais législatif de Monte-Citorio, prenant des granits avec mélancolie. Dans les rues, un peuple ennuyé, découragé, manifestant l’inquiétude, et le peu d’entrain du promeneur sans le sou. Sauf peut-être pour ceux qui fréquentent les salons discrets, malveillants et monotones de l’aristocratie appauvrie ou des prélats réduits à la portion congrue, l’existence n’est pas gaie pour le voyageur. S’il est de bonne foi, s’il ne connaît pas le mensonge habituel à l’homme qui voyage pour avoir voyagé, s’il ne ressemble pas au visiteur crédule de la fallacieuse baraque foraine, qui sort en affectant d’être satisfait, afin d’entraîner des imitateurs, et de ne pas être seul à avoir été trompé, il dira, il pensera au retour : Rome ? une mystification, une expression pour touristes ! Mais les souvenirs évoqués par cette ville, qualifiée d’éternelle, sont si imposants ! N’y foule-t-on pas la poussière de gloire des anciens maîtres du monde, et, à
