vous plaisait, si vous aviez pour moi un tant soit peu de sympathie, — je n’en serais pas fâché.
Il n’en faut pas tant pour m’attendrir. Mais, dites-moi, vous n’êtes donc pas un voleur ?
Est-ce que j’ai une mine à voler[1] ?
Je viens à la hâte chercher ici un gentilhomme de Séville que l’on a arrêté pour un meurtre.
Est-ce aujourd’hui qu’on l’a arrêté ?
Tout à l’heure.
Eh bien, c’est comme si vous l’aviez devant vous. Je suis son lieutenant, son reflet, son ombre.
Comment cela ?
Je me tiens toujours à trois pas derrière lui. — Mais, je vous l’avoue, je suis étonné qu’on vienne le chercher ici, lui qui n’est pas de cette ville. — N’importe ; si vous voulez lui parler, le voilà.
J’ai deux mots à lui dire, et ensuite nous causerons ensemble.
Obscur et triste séjour, horrible tombeau des vivants, aucun malheur sur la terre n’est comparable à celui des infortunés que tu gardes dans tes murs. Si la justice n’était pas la plus belle des choses, tu la rendrais ce qu’il y a de plus affreux. — Tel est l’éloignement que tu inspires, que le soleil lui-même n’entre pas ici, de peur d’y demeurer prisonnier[2].
Monseigneur, il y a ici une dame qui vous attend… Cette dame, c’est la dame d’une autre dame belle et charmante comme un ange[3].
Où est-elle ?
