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Les Fleurs poétiques.
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— « Prends mon or, donne-moi ton savoir en échange, »
Disait le millionnaire au modeste savant.
Celui-ci répondit : — « C’est un contrat étrange ;
Que m’importe ton or ? Science passe avant. »
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Un lord se mourait d’anémie.
Voyant passer un gueux qui crevait de santé,
Il échappa ces mots de sa lèvre blêmie :
— « Le plus riche des deux n’est pas le mieux rente ! »
