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Les Fleurs poétiques
Parfois les ailes caressantes
Des doux fantômes du passé
Se glissent dans mon cœur, tremblantes,
Comme un rayon presque effacé.
Une forme est à la fenêtre :
Elle n’y vient jamais le jour.
Aussitôt que l’aube va naître,
Elle disparaît sans retour.
Elle s’assoit au clair de lune
Dans un silencieux maintien,
Et tend vers la fenêtre brune
Son doigt mobile, aérien.
