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Le soir, en lisant son journal,
Le pèr’ dit au fils : « Animal,
En tirant la bièr’ de Munich,
Mets-y donc d’l’arsenic. »
Le lend’main, l’patron, tranquill’ment,
Avec son fils ouvrant l’échoppe,
Trouva par terre un’ grand’ enveloppe :
« Papa, de qui l’enterrement ? »
— « Ça, mon fils, dit le mastroquet,
C’est un client qui vient d’claquer,
Et ça nous porte un rude coup,
Car il buvait beaucoup ! »
