sion indéfinissable de curiosité, d’envie et de dépit :
— Il est des chapelles où l’on vient, seule, pour remuer la cendre des souvenirs.
Fanny, qui le devinait, pensa : « Encore le prestige de mon passé », certaine qu’il en éprouvait à la fois une jalousie rétrospective et une convoitise intriguée.
Elle répliqua :
— Des souvenirs !… Ah ! Ah ! Voilà un bagage dont je ne m’embarrasse guère. Les histoires de cœur s’écrivent avec de l’encre sympathique. Éloignez le papier de la belle flamme et les mots tracés s’effaceront graduellement. Ma mémoire est une page blanche.
Le voyant encore soucieux, elle questionna, avec une pitié narquoise :
— Vous supposiez que j’accomplissais ici un pèlerinage ?
— Qui sait !
— Voulez-vous connaître la vérité ?… toute la vérité ?… rien que la vérité ? Eh bien, ma jarretelle venait de se détacher et j’étais entrée là pour réparer le désastre.
Edvard tressaillit, chatouillé par ce petit détail intime.
