— Mal cru.
Avec une courtoisie professionnelle, M. Thulette feignit de rire et, chauvin comme tous les Français de fraîche date, il ajouta :
— Très drôle ! Ah ! l’esprit français !… ils n’en ont pas comme cela, chez les Boches !
L’ouvrier lui lança un regard torve et dit seulement :
— Si.
Puis il se replongea dans un silence hargneux. Le futur beau-père d’Edvard, très surpris, ne parlait plus.
Aie ! Il ressentit une piqûre à la cuisse. Il se gratta. Une autre lui envenima la main. Il se gratta encore. Bientôt tout son corps fut incendié de mille piqûres. M. Thulette s’agita furieusement.
— Ah ! ça ! Mais qu’est-ce que c’est ? mais qu’est-ce que c’est donc ?
L’homme sourit avec férocité. Il expliqua :
— Poux ; les miens.
À cet instant s’ouvrait la porte. Quelqu’un entrait qui salua et dit :
— Excusez si je vous ai fait attendre. Mais les poules s’ensauvaient à travers tout le marché. Enfin me voilà…
