assiette, un pot à cidre, un verre à moitié plein annonçaient un repas commencé. Deux couteaux traînaient côte à côte. Et le gendarme malin cligna de l’œil à son chef.
— Ça sent bon, dit celui-ci.
— On jurerait du lapin sauté, ajouta Lenient très gai.
— Voulez-vous un verre de fine ? demanda la paysanne.
— Non, merci. Je voudrais seulement la peau du lapin que vous mangez.
Elle fit l’idiote ; mais elle tremblait.
— Qué lapin ?
Le brigadier s’était assis et s’essuyait le front avec sérénité.
— Allons, allons, la patronne, vous ne nous ferez pas accroire que vous vous nourrissiez de chiendent. Que mangiez-vous, là, toute seule, pour votre dîner ?
— Mé, rien de rien, j’vous jure. Un p’tieu d’beurre su l’pain.
— Mazette, la bourgeoise, un p’tieu d’beurre su l’pain… vous faites erreur. C’est un p’tieu d’beurre sur le lapin qu’il faut dire. Bougre ! il
