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le port
— Une femme d’ici ?
— Non, d’à côté.
— Dans la rue ?
— Non, dans l’autre.
— Qué femme ?
— Mais, une femme donc, une femme comme moi.
— Qué qué l’y veut, c’te femme ?
— Je sais-t’y mé, quéque payse ?
Ils se regardèrent au fond des yeux, pour s’épier, sentant, devinant que quelque chose de grave allait surgir entre eux.
Il reprit :
— Je peux t’y la voir, c’te femme ?
— Quoi que tu l’y dirais ?
— J’y dirais… j’y dirais… que j’ai vu Célestin Duclos.
— Il se portait ben, au moins ?
— Comme toi et moi, c’est un gars.
Elle se tut encore rassemblant ses idées, puis, avec lenteur :
— Ous qu’elle allait, Notre-Dame-des-Vents ?
— Mais, à Marseille, donc.
Elle ne put réprimer un sursaut.
