durs, s’estompait, se fondait dans la grisaille du ciel où mourut la lueur d’une dernière nuée rose.
Maintenant, à cause de la mélancolie du soir, — on dirait que le serein tombe sur les âmes comme sur les corps, — une sorte de gêne, qui était presque de la peur, envahissait les fugitifs ; plus de bavardages à mi-voix ; des têtes courbées, des bras ballants. Lisi elle-même se taisait, prise d’une vague appréhension. Heureusement, on apercevait déjà l’énorme porche de Lilienbourg, qui bâillait, tout noir, entre des amoncellements de granit écroulé, sous de sombres verdures ; elle n’avait pas l’air bien hospitalier, la vieille porte ; plus d’un enfant songea peut-être à la gueule d’un ogre de pierre ; mais cette ouverture de gouffre était le but, et l’on avait hâte de se fourrer là-dedans ; on voulait être arrivé, n’importe où.
— Oh ! s’écria Lisi.
Et tous les arrivants reculèrent avec des cris et des gestes d’effroi.
C’est que, soudainement, des lueurs sanglantes de torches s’étaient allumées dans le bâillement, de la porte ; et elles se précipitaient vers les en-
