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XLIV

SÉVIGNÉ

La Marquise est bavarde, et caquète de loin.
Son œuvre est un fil noir dont l’aiguille est la plume :
Elle coud une lettre, elle file un volume ;
Et la maternité bat monnaie à son coin.

Son griffonnage artiste à distance est témoin ;
Même en son encrier, le Roi-Soleil s’allume.
Elle en forge un rayon sur sa petite enclume,
Et la rumeur du monde aboutit à son coin.