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Marguerite.
Non ; vous n’êtes pas aussi féroce que vous le dites.
Prévannes.
J’admire combien les petites filles…
Marguerite.
Monsieur !
Prévannes.
Combien les jeunes personnes, veux-je dire, se croient aisément sûres de nous. Elles le sont, vraiment, plus que d’elles-mêmes.
Marguerite.
Plus que d’elles-mêmes ?
Prévannes.
Eh ! sans doute. On les prendrait, à les entendre, pour des prodiges de pénétration, et, pour trois mots de politesse, les voilà qui perdent la tête.
Marguerite.
Si vous ne voulez que m’impatienter, vous commencez à réussir.
Prévannes.
J’en serais désolé, mademoiselle, et, de peur que cela n’arrive, je me retire.
- Il feint de s’en aller.
Marguerite, à part.
Est-ce qu’il parlerait tout de bon ?
- Haut.
Monsieur de Prévannes !
