— J’ai pas b’soin d’les graisser… Si j’peux m’prendre assez de peaux pour acheter ane bague à Lusiane…
Albert Plouffe, au-dessus de lui, croise des branches de sapin avec art. Le fier homme se pique d’imagination et veut bien dormir en écoutant les écureuils, qui mènent « le raveau » sur la couverture.
Un papa de 40 ans, Georges Perron, couchera son fils Jimmy, 16 ans, avec lui, du côté de la ruelle. L’enfant aide à arranger le lit et demande déjà :
— Poupa, passe-moé mon chapelet que je l’accroche icitte autour de ce gros nœud de pruche…
Il roule pieusement les grains noirs et déclare, content :
— Hein !… c’est y joli, un peu… On dirait un rond de mouches sus du sucre du pays !…
Amis du lac Clair, souvent votre pensée me donne un reste de bonheur. Je sais que la grande ville est malsaine. La race s’y étiole. L’avenir m’effraie.
Lorsque je croise ces autos luxueux, remplis de coussinets veloutés et où s’étire le chien-chien de soie de Madame au masque de mère… Quand, et si voyantes… je surprends les jambes
