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VII
L’ARTISTE.
À N. DE SWETSCHINSKY.
Va ! marche droit au but, dit la Raison glacée,
Sans détourner la tête et sans ouvrir ton cœur :
La gloire est à ce prix, et toute autre pensée
Est un vol fait à l'Art, ton maître et ton vainqueur.
Aime, dit la Nature, aime ! Bientôt passée,
L’existence pour toi n’aura point de douceur
Si par un peu d’amour elle n’est traversée ;
Aime, souffre : à ce prix, enfant, est le bonheur.
