Quel est donc ce devoir, cette fête nouvelle,
Qui pour dix jours entiers t’éloignent de mes yeux ?
Qu’importe à nos plaisirs l’Olympe & tous les Dieux,
Et qu’est-il de commun entre nous et Cybèle ?
De quel droit m’ose-t-on arracher de tes bras ?
Se peut-il que du Ciel la bonté paternelle
Ait choisi pour encens les malheurs d’ici-bas ?
Reviens de ton erreur, crédule Éléonore.
Si tous deux égarés dans l’épaisseur du bois,
Au doux bruit des ruisseaux mêlant nos douces voix,
Nous nous disions sans fin, je t’aime, je t’adore ;
Quel mal feroit aux Dieux notre innocente ardeur ?
Sur le gazon fleuri, si près de moi couchée,
Tu remplissois tes yeux d’une molle langueur ;
