de M. Muratel que les arceaux du monastère, restés debout, gênaient énormément.
Il prétendait que ces murs aux pierres salpêtrées donnaient une humidité considérable aux habitations. Il était acquis entièrement aux idées utilitaires du dix-neuvième siècle. En outre il estimait odieux que des chouettes et des hiboux trouvassent asile dans les fentes qui traversaient à moitié les épaisses murailles.
— C’est lugubre d’entendre toutes les nuits ces affreuses bêtes hurler, disait-il en séance du conseil municipal, dont il était membre. Et puis ça coûte à la ville, ajoutait-il. Là c’est une muraille qu’il faut étayer, ailleurs c’est une voûte dont la chute imminente menace une ou plusieurs maisons.
La conclusion invariable était qu’il convenait de faire disparaître au plus vite ces vestiges d’âges scélérats.
Il appuyait énormément sur l’adjectif « scélérats », pour émouvoir la conscience chatouilleuse de ses collègues républicains.
Et, comme ils hésitaient, retenus par un sentiment artistique inné qu’ils étaient dans l’impossibilité de s’expliquer, Muratel s’écriait :
— On a bien démoli la Bastille.
Mais ils temporisaient, enchaînés par les légendes, les traditions que leur avaient contées et transmises les aïeules au chef tremblant, avant d’être conduites à « Monte-à-Regret ».
Cependant les archéologues du département s’agitèrent et obtinrent le classement du vieux couvent. En apprenant la nouvelle, le notaire retraité faillit mourir d’apoplexie.
Les chouettes, les grands-ducs et les hiboux triomphants — car les bêtes nocturnes sont, dit-on, au courant des pensées et des décisions humaines — firent désormais toutes les nuits un charivari colossal sur le toit de sa maison. L’homme n’étant plus à craindre, ils s’en donnèrent à cœur joie, aurait dit le bon papa La Fontaine.
Une forte saignée que provoqua l’habile lancette du docteur Boulard, empêcha, suivant l’opinion, la docte opinion de ce dernier, le président honoraire de faire un voyage regrettable à la nécropole dite de Monte-à-Regret.
