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— Comment ça ?
— Si nous ne servions plus le chef de brigade, qui servirions-nous ?
— Je sais pas, moi, dit le Bouquin qui prit un air bête. L’un ou l’autre me trouvera toujours une ferme à bail.
— Tu te moques de moi, mon fiston, dit le père Brulé.
Et il lui tourna le dos.
Mais quand le Bouquin continua son chemin vers l’étable à vaches, Brulé murmura :
