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— Peut-être bien que la mère Brulé parlerait.
— Eh bien ! s’écria Brulé, allons à la Ravaudière.
Et il se leva.
— Un moment ! dit le Bouquin, et mon argent ? Faut que je le serre…
— C’est juste ; mets-le dans ce trou.
L’enfant cligna de l’œil.
— Pas bête, vous ! Quand nous serions
