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— Mais…
— Il n’y a pas de mais qui tienne. Faut partir, papa, et se dépêcher, ou sinon…
Le Bouquin eut un geste éloquent dont le fusil fit tous les frais.
Brulé était pris. Il leva le doigt vers la voûte du Trou à renards et montra une anfractuosité à son fils.
— C’est là, dit-il.
— Je vais m’en assurer.
