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— Je ne sais pas.
— Aimes-tu ton père ?
— Peuh !… fit le Bouquin ; ça dépend.
— Eh bien ! veux-tu être à moi ?
— Comment ?
— Tu m’obéiras… et je te donnerai trente pistoles tous les mois.
Le Bouquin était ébloui.
— Mais, dit mademoiselle Lange, tu feras ce que je voudrai ?
