et si simples dans leur étrangeté, ses fines sculptures, tout y respire la délicatesse dans la force et donne l’impression du fini dans le grandiose. Il est ciselé comme un coffre à bijoux, majestueux comme une basilique. Les Anglais y ont établi leur cour de justice. Vers midi, le juge monte sur son estrade ; les avocats s’installent autour d’une table ronde et compulsent leurs dossiers ; la foule entre. Point de cérémonial ; défenseurs et magistrats s’entretiennent d’un ton familier, sans gestes, sans pose ; et les Cynghalais, nu-tête et pieds nus, adossant aux colonnes leur attitude de pâtres antiques, suivent le procès de leurs beaux yeux mobiles. D’autres, étendus, sommeillent sur les dalles ombreuses. Si quelque chose pouvait justifier l’iniquité sanglante de la conquête, ce serait assurément un spectacle pareil : des gentilshommes bienveillans et bien élevés, venus de très loin pour rendre la justice à un peuple indigène, selon l’esprit de sa vieille jurisprudence et dans ce qui reste debout du palais de ses rois.
Parmi les résidens étrangers, qui m’ont paru composer une colonie plus discrète et plus aimable que celle de Colombo, il en est un dont l’image se lève d’elle-même, quand je fixe au fond de mes souvenirs les hauteurs radieuses de Kandy. C’est un prince, un prince de l’Eglise, le Délégué Apostolique des Indes. Il a choisi pour résidence une de ces villas qui dominent le lac et dont les blanches vérandahs reposent au sein des palmes ainsi que des papillons endormis dans un calice de fleur. Un domestique cynghalais nous pria de l’attendre au salon. Par la porte qui donnait sur la terrasse, à travers un rideau de lianes étincelantes, on découvrait toute la vallée de Kandy, et, sous des grappes d’or vert et des grêles d’or mat, le lac de diamant noir. Je regardai autour de moi : les murs étaient tendus d’étoffes de Madras où des Hindous luttaient contre des lions. Console, bahut d’ébène brun, de cet ébène cynghalais aujourd’hui introuvable, prie-Dieu dont les dossiers ont la forme et l’élégance de grandes feuilles ogivales, les meubles fleuraient l’amour de l’exquis et du rare. Sur la table, recouverte d’un tapis rouge, une rose était négligemment posée, et, au milieu du luxe de végétation qui nous accablait, je ne saurais dire combien cette simple rose, encore perlée d’aurore et déjà défaillante, me fut, dans son charme solitaire, douce à respirer. Le prélat parut : il était grand, blond, mince, et séduisant d’un mélange inexprimable de grâce et d’autorité. Le ciel des tropiques n’avait point fatigué ses traits et semblait luire dans
