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BARBE.
Comment, consolé ? Mais ici, tous les jours, il revient regarder les portraits de sa morte — et les cheveux ! — pleurer, prier…
SŒUR ROSALIE.
Il s’est consolé, vous dis-je, d’une abominable façon… Il va chez une de ces femmes de l’enfer, ces femmes qui n’ont plus d’ange gardien.
BARBE, suffoquée.
C’est impossible. C’est une invention affreuse. Qui a dit cela ?
SŒUR ROSALIE.
Toute la ville le sait. Un vrai scandale public, puisque le bruit en est venu jusqu’à notre sainte communauté.
BARBE.
Je ne peux pas le croire.
SŒUR ROSALIE.
C’est ainsi. Et mon devoir était de vous mettre
