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— À quoi pensais-tu donc ? lui demanda Naudé.
Pierre, un peu confus, un peu impertinent, répondit :
— Au printemps. Il est bien revenu sans votre permission. Il s’en ira sans nous.
Tous l’écrasèrent de leur dédain. Naudé le traita de « poète ». Et Jacques Sée, de « poseur ».
Seul, Puget le fixait avec curiosité et ironie, de ses yeux plissés aux prunelles froides. Et il dit :
— Fourmi volante !
— Quoi ? fit Pierre, amusé.
— Gare aux ailes ! dit Puget. C’est le vol nuptial. Il ne dure qu’une heure.
— La vie ne dure pas plus, dit Pierre.
