de barbet sur lesquels s’abattaient des sourcils énormes :
— Père Garan, dit Morneuse, dites-nous ce que vous pensez du gars Poilan ?
— Pas de bien, monsieur, sauf respect, c’est un cochon et c’est pas son père qui me démentirait. Y veut rien fiche… y maraude… y fait des trucs. Jusqu’alors, il a volé que d’la denrée… dans la terre… mais faura voir !
— Quel âge a-t-il ? demanda Guillaume.
— Dix-neuf ans !
Le jeune homme haussa les sourcils :
— Croyez-vous qu’il soit au village ?
— Nenni ! C’est foire à Servole… Sûr et certain qu’il y est.
— Croyez-vous, père Garan, qu’il puisse être mêlé d’une façon quelconque au crime ?
— Ça m’étonnerait. Vu que c’est pas son genre. Pis, j’ai idée qu’il aimait ben not’demoiselle. Elle l’a deux fois tiré de mes pattes, rapport à des pommes de terre et des pêches…
