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salon et se posait sur les épaules, comme une grande fleur pourpre.
— Qu’il est beau, le vieux Tchin ! dit Marie en le caressant.
— Ça ne vaut pas un beau rat ! riposta Maréchal.
Tous se mirent à rire et l’oncle même, qui, cependant, reprit avec gravité :
— Ceci n’est pas une plaisanterie. Mon Annibal et mon Jules César sont mieux construits que cette volaille… avec plus d’harmonie et de précision… Leur pelage a plus d’élégance que ces folles plumes rouges.
Personne n’essaya de le contredire. Il était campé dans son opinion comme un ours dans sa caverne.
— À table !
Ils goûtèrent ce répit charmant du repas humain, œuvre d’art parfaite à travers les siècles, si bien qu’un déjeuner
