Por brun abit, ou blanc, ou noir,
Qu’il a mult de fox en sa rote !
Je tien bien à fol et à nice
Saint Pol, saint Jaques de Galice,
Saint Bertelemieu et saint Vincent,
Qui furent sanz mal et sanz vice
Et prirent, sanz autre délice,
Martirez por Dieu plus de cent.
Li saint preudome qu’en musant
Aloient au bois porchaceant
Racines en leu de vice,
Cil refurent fol voirement,
S’on a Dieu si légièrement
Por large cote et por pélice.
Vous devins et vous discretistre,
Je vous jete fors de mon titre ;
De mon titre devez fors estre,
Quant le cinquième esvengelitre
Vost’ droit frère, mestre et menistre ;
De parler dou roi célestre,
Encor vous feroit en champ estre,
Com autre brebiz chanpestre,
Cil qui font la novelle espitre.
Vous estes mitrés non pas mestre ;
Vous copez Dieu l’oroille destre :
Diex vous giete de son regitre.
De son registre il n’en puet mais :
Bien puet passer et avril et mays
Et sainte Église puet bien brère,
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DE SAINTE ÉGLISE.
