— Antoine Sparte, fit une voix de basse.
Pas de réponse.
— Ouvre, c’est moi.
Tout retomba dans le silence.
— Marguerite Lambrun !
— Qui appelle ? répondit Sparte de l’intérieur.
— Moi, Charles Wood.
— Ah ! c’est vous ! Que voulez-vous ?
— Vous-même, Marguerite.
— Je suis Sparte, page de la reine d’Angleterre.
— Fort bien, c’est ce que tu es. Mais dois-je te dire ce que tu as été ?
Pas de réponse.
— Marguerite Lambrun, tu as été au service de la reine d’Écosse ainsi que ton mari, mort de chagrin après l’exécution de la Stuart. Tu vois, je te connais bien. Ouvre-moi, j’ai à te parler.
— Nous pouvons nous parler à travers la porte, comme vous voyez.
— Laisse-moi entrer. Je connais ton secret. Tu es entre mes mains. Mais je ne te trahirai pas, si tu veux être à moi, toute à moi.
— Je ne puis pas.
— Tu ne veux pas. Je te suis en horreur, je le
