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— XLIX —
manque toutefois à ce livre pour être absolument fidèle ce que j’ai dû
laisser dans les inédits : l’expression monotone des mêmes désirs, la
répétition des mêmes termes, l’infatigable retour des mêmes cris, des
mêmes trépignements, des mêmes roueries, de la même cautèle, des
mêmes mensonges, des mêmes flatteries suivies des mêmes injures. Mais
il ne faut pas tant de preuves pour démêler le mécanisme de l’instinct
sous l’apparent désordre des impulsions, et l’on aura peut-être quelque
pitié pour cette âme agitée et serve qui s’émeut, s’épuise, chute et
recommence comme un danseur nègre au bruit du tambour.
