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J’AI pensé que mon silence ininterrompu attristerait ce pêcheur, l’unique pêcheur de ce pays ignoré et solitaire.
En m’efforçant, pensant à l’air pur, à l’horizon vaste et aux effluves salins, j’ai dit :
— C’est beau d’être pêcheur.
Et il m’a répondu :
— Je suis boucher.
Ainsi, ce pêcheur lunaire n’est pas un pêcheur, je sais maintenant pourquoi il n’est pas taciturne. Il vit dans le sang.
Il ne lui manque que l’héroïsme.
