tave Lacroix[1], m’en fournit tout un frais bouquet où
je n’aurais qu’à choisir. En voici quelques-uns que j’en
détache de préférence, parce qu’ils sont tout simples
et naturels, et comme voisins de la source :
Dans leurs boutons ouverts, riantes et nouvelles,
Par les soleils de mai, Dieu ! que les fleurs sont belles !
Moi, comme un papillon, léger dès le matin,
Pour leur faire ma cour je descends au jardin.
Car elles ont souvent consolé mes tristesses,
Et, qui le sait ? les Fleurs sont peut-être déesses.
Mais, ce jour-là, j’allais, des larmes dans les yeux
Et sans voir le soleil monter au bord des cieux,
Ni, tout humide encor de son bain de rosée,
Chaque fleur relever sa tête reposée.
Je pensais à ma sœur, et, rêvant loin de moi,
Je disais : — Pauvre sœur, mon âme est avec toi !
— Oh ! je rêvai longtemps. Puis, en souvenir d’elle
Et de nos jours si doux sous l’aile maternelle,
Avant de m’éloigner du jardin, je cueillis
Les fleurs de mes amours, — une pervenche, un lis ;
Du rosier couronné ployant la haute branche,
J’y cueillis une rose, et c’était la plus blanche ;
Et quand j’eus fait ainsi le bouquet de ma sœur,
Je le baisai trois fois et le mis sur mon cœur.
C’est ainsi qu’on faisait des vers au printemps de 1851, c’est ainsi qu’on en fera encore au printemps de 1852. Comme je n’ai pas prétendu donner un Rapport sur la poésie à la date présente, je ne suis pas tenu de conclure. Si j’avais pourtant à le faire, je dirais que,
- ↑ Il était mon secrétaire quand j’écrivais cela. Il a fait représenter bientôt après, au Théâtre Français, une assez jolie petite comédie en vers, L’Amour et son train, mais il n’a pas continué. Il a passé depuis dans la presse de province, non sans avoir glissé auparavant dans la petite presse parisienne, anonyme ou pseudonyme, et dans la chronique clandestine : j’en sais quelque chose. Oh ! ne regardez pas trop au fond de la littérature, vous tous qui l’aimez d’un amour virginal, honnête et simple !
