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LE CHARIOT D’OR
SOIR DE PRINTEMPS
Premiers soirs de printemps : tendresse inavouée…
Aux tiédeurs de la brise écharpe dénouée…
Caresse aérienne… Encens mystérieux…
Urne qu’une main d’ange incline au bord des cieux…
Oh ! quel désir ainsi, troublant le fond des âmes,
Met ce pli de langueur à la hanche des femmes ?
Le couchant est d’or rose et la joie emplit l’air,
Et la ville, ce soir, chante comme la mer.
Du clair jardin d’avril la porte est entr’ouverte,
Aux arbres légers tremble une poussière verte.
Un peuple d’artisans descend des ateliers ;
