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LE CHARIOT D’OR
PRINTEMPS
Les Désespoirs sont morts, et mortes les Douleurs.
L’Espérance a tissé la robe de la terre ;
Et ses vieux flancs féconds, travaillés d’un mystère,
Vont s’entr’ouvrir encor d’une extase de fleurs.
Les Temps sont arrivés, et l’appel de la Femme,
Ce soir, a retenti par la création.
L’étoile du Désir se lève. Ô vision !
Ô robes qui passez, nonchalantes, dans l’âme…
