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Dans le jardin du pasteur,
L’arbre des enfants de chœur
Mourra, croit-on, de langueur.
Fasse la Vierge Marie
Que l’on conserve la vie
Des belles tapisseries.
Don Quichotte est en émoi,
Dulcinée, avec effroi,
Lève, au ciel, ses yeux de soie.
Pendrons-nous l’huissier cupide
Qui veut, d’une main perfide,
Rendre ce palais plus vide ?
Ah ! chère âme des prélats
Dispersée au vent qui va !
Bruit de robe, de rabat,
D’oraisons, de politesse,
Bruit des dames patronesses,
Bruit musical de la messe
