— Vous désirez me parler, mon enfant ?
— Oui, Monsieur l’abbé, je voudrais… je voudrais.,. Il ne savait plus dire… tant son appel avait été instinctif, comme tout ce qui s’adresse à un appui qui n’est pas celui des hommes.
Aurait-il le courage de tout dire à ce prêtre, de décharger son âme du fardeau de remords et de misères qui l’accablait ? Hélas ! une crainte chimérique, l’orgueil humain se cabra devant l’humiliation de l’aveu. Ce qu’il voulait, c était savoir avant tout…
D’un regard profond, le prêtre sembla lire le désarroi de cette pauvre âme blessée : il en eut pitié et s’offrit à lui rendre tous les services en son pouvoir.
— Monsieur l’Abbé, je désirerais que vous gardiez pour vous seul ce que j’ai à vous dire.
Et sur un signe d’assentiment du prêtre :
— Je vous prierais de vouloir bien écrire au Chapelain de Notre-Dame de Pitié à Montréal et de lui demander…
… Il s’arrêta, puis reprit très vite :
— De lui demander ce qu’est devenu Monsieur Raimbaud, bijoutier, et si on a retrouvé L’ÉCRIN.
— « L’écrin ? ? »
— Oui, cela suffit, Monsieur l’Abbé : il comprendra.
— C’est tout ?
— Oui, Monsieur l’Abbé,… Vous voudrez bien me faire connaître la réponse.
Le prêtre insista :
— C’est tout ce que vouliez me dire, mon enfant ?
Son regard très droit, semblait aller à l’âme. Rodolphe détourna les yeux, refusant la grâce qui passait.
— Oui, pour aujourd’hui, Monsieur l’Abbé. Plus tard, vous saurez… je vous dirai… Mais avant tout, il faut que je sache.
Le prêtre s’éloigna, pensif, ému.
Trois jours se passèrent, durant desquels Rodolphe ne vécut pas. Il se levait… et d’un jour à l’autre, pouvait être congédié. Le quatrième jour, le prêtre revint ; il salua le jeune homme et sans mot dire, lui tendit une lettre. Rodolphe du geste la repoussa.
— Non, dites-moi, Monsieur l’Abbé : je ne pourrais pas lire.
— Eh bien ! mon enfant, voici : Monsieur Raimbaud est mort, et L’ÉCRIN n’est pas retrouvé.
