LETTRE XVIII
ous nous plaignons toujours, mon
cher ami, de venir trop tard, de
n’avoir plus qu’à admirer des choses
passées, de n’être contemporains de rien
de grand dans les arts. Mais les grands
hommes sont comme les sommets des
Alpes : êtes-vous dans la vallée de Chamouny,
le mont Blanc lui-même, au
milieu des sommets voisins couverts de
neige comme lui, ne vous semble qu’une
haute montagne ordinaire ; mais quand,
de retour à Lausanne, vous le voyez dominer
tout ce qui l’entoure ; quand, de plus
loin encore, du milieu des plaines de France,
lorsque toutes les montagnes ont disparu,
vous apercevez toujours à l’horizon cette
masse énorme et blanche, vous reconnaissez
le colosse de l’ancien monde. Comment
avez-vous senti en France tout le génie de
Molière, hommes vulgaires que vous êtes ?
Uniquement par l’expérience, et en voyant
qu’après cent cinquante ans il s’élève
