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Le son venu de la Lyre
Étoiles dans la nuit d’hiver.
Poids des constellations, réseau de mortelles énigmes, dont l’ignorance est salutaire, hélas, dont le mot est dévorant. Une pensée tombe, plus grave que les univers, d’une chute éternelle :
Ce qui est, — est. Et ne peut plus ne pas être.
Horrible nécessité, qui nous calomnie, comprise ; et qu’à peine on la comprend, on ne peut plus la calomnier. Horrible
