Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Sanglots sur la route
O vos, qui transitis…
Le couchant rougoie. La blessure du ciel coule. La plaie a le feu de la fièvre. Le sang de l’occident inonde l’horizon de sa pourpre douloureuse. La route est noire. Je suis seul, dans une forêt d’arbres morts. La dernière lueur du jour me regarde avec méchanceté à travers les branches. Je suis loin de tout ; ma tête brûle et je tremble de froid.
— Ô vous, qui passez sur le chemin, à l’orée du bois où je souffre, pourquoi
