— Demain matin, Monsieur le comte, je serai respectueusement à votre sonnette.
Et le sous-officier sortit.
Scipion, durant cet entretien, était resté plongé dans le fauteuil, où il fumait ; plusieurs fois seulement, il avait haussé les épaules ; le sous-officier parti, il dit à son père avec une ironie amère :
— Nous avions laissé la conversation à un geste assez menaçant… de votre part… Vous alliez, je crois, lever la main sur moi…
— Et j’avais tort. Je vous en demande pardon… — dit froidement le comte, — la violence ne prouve rien, n’avance rien. J’aime mieux vous dire ces simples paroles : Dans quinze jours, sans condition et sans sortir d’ici… vous aurez épousé Raphaële Wilson.
— Ah bah ! j’épouserai ?… tout bonnement ?… comme cela ?
— Vous épouserez… tout bonnement, comme cela, — répondit le comte avec un calme parfait.
— Vous n’avez plus personne à me donner à épouser ? — demanda Scipion en se levant alors du fauteuil.
— Personne…
— Alors, bonsoir, — dit le vicomte en se dirigeant vers la porte ; puis, la main sur la clef, il se retourna et dit à son père :
— Dites donc, n’allez pas trop rêver à Mme Wilson, ça vous porterait malheur.
Le comte ne répondit rien.
Scipion sortit.
