« Honte et dégoût, dégoût et honte ? » — songeait Nekhludov tandis qu’il revenait à pied chez lui, par les rues bien connues. La pénible impression née en lui de son entretien avec Missy ne se dissipait point. Il sentait que, formellement, si l’on peut s’exprimer ainsi, il n’avait rien à se reprocher ; il ne lui avait rien dit pouvant le lier, et ne lui avait pas fait de déclaration, mais au fond, il sentait qu’il n’en était pas moins lié vis-à-vis d’elle, qu’il lui avait fait une promesse, et cependant, aujourd’hui, il sentait par tout son être l’impossibilité de l’épouser. « Honte et dégoût, dégoût et honte », se répétait-il, à la pensée non seulement de relations avec Missy, mais de tout. « Tout est dégoût et honte », répéta-t-il en gravissant le perron de sa maison.
— Je ne souperai pas, — dit-il à Korneï, qui
