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LA CHAINE DE MONSTRES
FRAPPEZ AUX PORTES !
S’il y avait encore des portes on les laisserait ouvertes.
Ils se suivent & se ressemblent
couverts de feuilles mortes
cimentées de purin séché
les yeux retournés
la langue serrée entre Les dents.
Ils se sauvent & se rassurent
sexes de cadenas
poitrines de gravats
dans la vallée de Josaphat
pour la gnose des latrines & des gésines.
* *
Le cœur bat encore
ses tapis aux balcons
sur l’obituaire du trottoir.
Aux frontières de la République Podagre
sordent les poteaux où l’on exécute les ordres.
Tous lieux y sont d’aisance
& toutes bottes de céleri
— même pas de bottes de sept lieues !
Des insectes sectaires
y fabriquent du mâchefer & des certificats en celluloïd.
