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Ce pavé que l’Europe foule 

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Ce qu’il fait, Z. a cru longtemps que c’est des vers 

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Ces arondes de jade, et l’or qui les emmanche 

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Ces moires dont Zéphire incline la prairie 

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Ces premiers froids que l’on réchauffe d’un sarment 

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Ces roses pour moi destinées 

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C’est Dimanche aujourd’hui. L’air est couleur du miel 

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C’est la R. H. Ellen De Northeambrie 

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C’était, dans les vapeurs du nard 

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C’était sur un chemin crayeux 

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Ce tapis que nous tissons comme 

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Cet huissier, qui jetait, l’été 

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Cette averse, Badoure, où ma langueur balance 

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Cette fraîcheur du soir, qu’on dirait que tamise 

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Chandelier toujours sans chandelle 

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Ciel ! Isadora Duncan 

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Circé des bois et d’un rivage 

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Comme à ce roi laconien 

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Comme je lui levais sa jupe, curieux 

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Comme les dieux gavant leur panse 

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« Contemple un autre monde » a chuchoté la fée 

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Dans Arle, où sont les Aliscams 

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Dans ce charnier d’amants qu’a dévorés la Chine 

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Dans la rue−des−Deux−Décadis 

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Dans la saison qu’Adonis fut blessé 

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Dans le lit vaste et dévasté 

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Dans le silencieux automne 

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Dans l’océan des nuits où l’œil plonge et s’enchante 

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Dans quelle Inde nouvelle, ou que ce soit demain 

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Décor d’encre. Sur le ciel terne 

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De faire amant ensemble, ah, c’est un doux barême 

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