d'un sommeil obscur. Un instant il rêve que c'est Imogène, là, en train de forcer sa porte. Mais les derniers coups de pied le réveillent: il lui semble que son rêve monte, monte, avec lui, d'un obscur abîme, et vient crever à la lumière, comme une bulle d'air qui était posée sur les feuilles, au fond de l'eau. Sylvère, de son côté, ouvre, avec une épouvante confuse, des yeux gris tout brouillés de songe.
--Oh! oh! qu'est-ce qu'il y a, crie enfin Mariolles.
--Voulez-vous sortir tout de suite, crie de son côté le jeune homme ivre, et me laisser les chambres.
--C'est un fou, pense Mariolles, qui se décide à aller voir sans se vêtir davantage.
Confrontations de quelques secondes au bout de quoi, devinant un ivrogne qui se trompe d'appartement:
--Qu'est-ce que vous demandez, dit-il: pas à boire, je suppose. Vous ne voyez pas que ce n'est pas ici chez vous?
--Voulez-vous sortir, continue l'autre. Et
