pire ici est pur ! comme il est parfumé ! Je crois vraiment que cette délicieuse odeur est particulière à notre pays ! Et comme le ciel…
Arcade s’arrêta tout court, jeta timidement un regard derrière la voiture et se tut.
— Sans doute, répondit Kirsanof ; tu es né ici, et par conséquent tout doit y avoir à tes yeux…
— Peu importe, suivant moi, l’endroit où l’on est né, interrompit Arcade.
— Cependant…
— Non ; cela n’y fait absolument rien.
Kirsanof regarda son fils à la dérobée, et les deux interlocuteurs firent près d’une demi-verste sans ouvrir la bouche.
— Je ne sais si je t’ai appris, reprit enfin Kirsanof, que ta vieille bonne Yégorovna était morte.
— Vraiment ! pauvre femme ! Et Prokofitch, est-il toujours de ce monde ?
— Oui, et il est toujours le même ; toujours grognon comme autrefois. Tu ne trouveras pas de grands changements à Marino, je t’en préviens.
— As-tu encore le même intendant ?
— C’est peut-être le seul changement que j’aie fait. Je l’ai renvoyé, m’étant décidé à ne plus avoir à mon service des dvorovi[1] libres, ou du moins de ne leur confier aucune fonction qui entraîne une responsabilité quelconque.
- ↑ Serfs employés au service intérieur.
