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Le Petit Chantre
Orate fratres, jetait involontairement un coup d’œil rapide sur la chaise inoccupée du petit muet.
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Six mois se sont écoulés.
La cloche appelle tout le village à l’église.
Dans cette nuit de Noël, par le froid coupant, elle voudrait se faire allègre et coquette, la cloche, mais sous la charpente qui tient lieu de clocher, le gel est dense au point que le métal grince ; et les sons fêlés meurent aussitôt dans l’ouate des airs, où la fumée s’immobilise en longues stalagmites blanches au-dessus des maisons.
Les carrioles glissent par les chemins.
Elles viennent de trois, quatre, cinq milles.
Elles ont suivi les balises de sapin, méandres sombres à travers champs et
