— Je ne me demande rien… Je suis satisfaite…
— Non, vous n’êtes pas satisfaite… Vous avez peur… Je lis dans vos yeux que vous avez peur.
Elle eut un rire nerveux.
— De quoi donc aurais-je peur ?… Que pouvez-vous contre moi ?… Et puis, je suppose que vous n’avez pas l’intention de me faire du mal ?…
— Et quand j’aurais cette intention ?…
— Dans quel but l’auriez-vous ?…
— La vengeance est une chose très douce.
— On ne se venge pas d’une femme.
— Cela dépend.
Elle releva la tête fièrement.
— Enfin, où voulez-vous en venir ?…
— Pourquoi m’avez-vous repoussé, alors… que…
Il cherchait les mots, n’osait plus, reculait devant la brutalité de l’aveu.
Elle haussa les épaules.
— Je ne vous aimais pas.
— C’est possible, mais vous n’aimiez personne… Alors, autant moi qu’un autre.
Elle frémit sous l’insulte.
— Vous n’avez pas le droit de me parler ainsi.
