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XII
Julien était déjà auprès de Camille, dans le petit salon clair où elle recevait depuis sa maladie.
Il allait tomber à ses pieds, mais elle le regarda d’une façon si glaciale qu’il demeura immobile et silencieux.
— Pourquoi êtes-vous ici ?… demanda-t-elle durement.
— Pour vous voir… pour te voir, Camille… Je ne savais que penser… Tu ne m’écrivais plus.
— Chut ! on pourrait vous entendre… Pourquoi vous aurais-je écrit ? reprit-elle, d’une voix indifférente ; je n’avais aucune raison de vous écrire.
— Mais…
— Aucune raison… je ne vous aime plus.
