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Lui seul, parmi tant d’autres mois,
Comme un immense et lumineux pavois
Les moissons fortes.
Honorons-le sans oublier
Qu’en son honneur, le charpentier
Vient de saisir, sur une plinthe,
Pour la sabler, sa huitième pinte.
Bière
Du neuvième verre,
Vous êtes blonde comme les grappes
Que Septembre suspend et que le soleil frappe
Sur les pignons voisins.
Bière blonde, sœur du bon vin,
Le charpentier qui vous savoure
N’ignore pas qu’il est au loin, en des pays dorés,
D’autres buveurs transfigurés
Buvant du vin avec bravoure ;
Et c’est à eux qu’il songe en souriant
