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Et plus qu’il ne convient, nous nous montrons jaloux
De ces pauvres, douces et bienveillantes joies
Qui s’asseyent sur le banc près du feu qui flamboie
Avec les fleurs d’hiver sur leurs maigres genoux,
Et prennent dans la huche, où leur bonté le cèle,
Le pain clair du bonheur qui nous fut partagé,
Et dont, chez nous, l’amour a si longtemps mangé
Qu’il en aime jusqu’aux parcelles.
