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Tels des gestes qui s’en iraient
De hameau en village et de champ en forêt,
Mélancoliques,
Traînent les vols des torpides fumées.
Comme des linges blancs tissés sous le ciel blême,
Elles passent et s’étirent toutes de même,
Sur la campagne longue où se penche l’hiver.
Parfois, quelque foyer plus vivement éclate,
Et sa fumée immense et plate
S’élève alors et saute en tourbillons dans l’air.
Le feu crépite ; un tas d’insectes
Semblent lutter, groupés en sectes,
Et se manger, au cœur des flammes.
Fermiers et gars, filles et femmes
Remuent la braise énorme avec des rateaux noirs,
Et l’immense brasier qui bouge
Illumine dans l’ombre et dans le soir
Leurs visages tout à coup rouges.
