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La pluie, à tomber là, s’ennuie,
Tout son de cloche y semble un glas,
Tout mouvement y semble las,
L’heure qui vient vaut l’heure enfuie.
La façade du médecin
Regarde celle du notaire,
Voici le porche autoritaire
Du collège diocésain.
Les ténébreux judas des portes,
Le surveillent de loin en loin ;
Le haut clocher semble un témoin
De tant de choses qui sont mortes.
Les murs sont pleins de souvenirs,
Cassés ou mordus par les rouilles,
Et l’habitude s’y verrouille
Contre l’assaut des avenirs.
